Semana del 18 al 24 de agosto de 2024

 Poema 1

Amor mío, mi amor, amor hallado 

de pronto en la ostra de la muerte. 

Quiero comer contigo, estar, amar contigo, 

quiero tocarte, verte. 

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo

los hilos de mi sangre acostumbrada, 

lo dice este dolor y mis zapatos

y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,

tontamente, perdido, iluminado, 

soñando rosas e inventando estrellas

y diciéndote adiós yendo a tu lado. 

Te quiero desde el poste de la esquina, 

desde la alfombra de ese cuarto a solas, 

en las sábanas tibias de tu cuerpo 

donde se duerme un agua de amapolas. 

Cabellera del aire desvelado, 

río de noche, platanar oscuro, 

colmena ciega, amor desenterrado, 

voy a seguir tus pasos hacia arriba, 

de tus pies a tu muslo y tu costado.  

                                - J. Sabines

Poema 2

Yo no te pido nada 

yo no te acepto nada. 

Alcanza con que estés 

en el mundo 

con que sepas que estoy 

en el mundo 

con que seas me seas 

testigo juez y dios. 

Si no para qué todo. 

                        

                        - I. Vilariño

Carta 1

Desde que te conozco, hay un eco en cada rama que repite tu nombre; en las ramas altas, lejanas; en las ramas que están junto a nosotros, se oye. Se oye como si despertáramos de un sueño en el alba. Se respira en las hojas, se mueve como se mueven las gotas del agua. Clara: corazón, rosa, amor… Junto a tu nombre el dolor es una cosa extraña. Es una cosa que nos mira y se va, como se va la sangre de una herida; como se va la muerte de la vida. Y la vida se llena con tu nombre: Clara, claridad esclarecida. Yo pondría mi corazón entre tus manos sin que él se rebelara. No tendría ni así de miedo, porque sabría quién lo tomaba. Y un corazón que sabe y que presiente cuál es la mano amiga, manejada por otro corazón, no teme nada. ¿Y qué mejor amparo tendría él, que esas tus manos, Clara? He aprendido a decir tu nombre mientras duermo. Lo he aprendido a decir entre la noche iluminada. Lo han aprendido ya el árbol y la tarde... y el viento lo ha llevado hasta los montes y lo ha puesto en las espigas de los trigales. Y lo murmura el río... Clara: Hoy he sembrado un hueso de durazno en tu nombre

                        - Juan Rulfo a Clara

Carta 2

Muchachita: 

No puedo dejar pasar un día sin pensar en ti. Ayer soñé que tomaba tu carita entre mis manos y te besaba. Fue un dulce y suave sueño. Ayer también me acordé de que aquí habías nacido y bendije esta ciudad por eso, porque te había visto nacer. No sé lo que está pasando dentro de mí; pero a cada momento siento que hay algo grande y noble por lo que se puede luchar y vivir. Ese algo grande, para mí, lo eres tú. Esto lo he sabido desde hace mucho, mas ahora que estoy lejos lo he ratificado y comprendido. Estuve leyendo hace rato a un tipo que se llama Walt Whitman y encontré una cosa que dice: "El que camina un minuto sin amor, camina amortajado hacia su propio funeral". Y esto me hizo recordar que yo siempre anduve paseando mi amor por todas partes, hasta que te encontré a ti y te lo di enteramente [...]

                 - Juan Rulfo a Clara

Antes de pasarte a explicar esta entrada un tanto... atípica, quiero aprovechar que estos días hemos hablado de Zacapucito para compartirte una frase que por ahí ha andado en mis borradores: "amarte a ti es amar a Zacapu". Listo, continuemos. 

Decidí esta entrada dividirla en poemas y cartas. Los dos primeros poemas me gustan mucho porque explican un poco lo agradecido que estoy de que existas y yo pueda amarte. Y las dimensiones de un cariño así. Desde lo divino hasta lo cotidiano. Desde lo más etéreo hasta un sencillo silencio compartido. También explican un poco cuánto me gusta el contacto físico, pero ese es otro tema, jajaja. 

La segunda parte son cartas. Cartas que, si no fuera porque las escribió Juan y no Anselmo y las recibió Clara y no Karen, son cosas que siempre había pensado y querido decirte. 

Podemos resumir todo esto a: me aprendí tu nombre como una plegaria y eso me daba certeza de que ahí estarías.